MR.PÈRFUMME FICHA POR PAUKEN RECORDS!

CAPÍTULO 1

Esta historia empieza con él despertándose. Abriendo primero un ojo y luego el otro. Y con la confusión que sigue a ese momento. Cuando se despierta, junto a él están Matías y Lucas. Aunque él no sabe quienes son. Bueno, aún no lo recuerda.
Matías está liando un cigarrillo y Lucas habla emocionado sobre alguna película que ha visto. Son hermanos.
Lo que ocurre a continuación es una lógica sucesión de preguntas, reacciones histéricas y explicaciones. Aunque a nadie que ha perdido la memoria le resultan demasiado tranquilizadoras las explicaciones. Resultan peces demasiado tontos y escurridizos como para aferrarse a su lomo.

Alrededor sólo hay una especie de desierto o algo parecido.

Parece ser que ayer todo estaba bien. Llevan grandes mochilas y tienen una especie de hornillo rudimentario para cocinar.

( .... )

CUENTO DE UNA MUJER.

Los mineros se mueren mucho más a menudo que, por ejemplo, los abogados o las azafatas en patines. Pero ésta es una historia de azafatas con patines.
Rocio está en lo que en las empresas de eventos llaman "el cénit de su carrera", es decir, ha sido un mito (a pequeña escala, claro está. Un volcán pequeño) que ya tiene patín y medio en esa caja de pino a la que llamamos retiro del show bussines. Las nuevas vienen pisando fuerte, nena, y tus piernas aún tersas no son tan largas como para tapar tus miserias. Pero siempre puedes ser representante, no sé, reciclarte.
Y ella maldice su suerte por no haber elegido hacerse, no sé, payaso. Los payasos son corredores de fondo. Tienen una larga vida en el negocio. Aunque sean asquerosos. Todos. Sin excepción. Nunca he conocido un payaso que cuando se quita el maquillaje no sea un auténtico hijo de puta que se comería a sus propios hijos por un perrito caliente. El problema ahora son las facturas. Es verdad, hay que reciclarse. Rocio no es orgullosa. Ha tenido su momento y no le supone ningún drama dejar paso a las nuevas generaciones. Hay que tomárselo como es. Un trabajo. Y los egos inflados no son buenos para el trabajo. Provocan estrellas fugaces y juguetes rotos. Y úlceras.
Sea como fuere, Rocio lleva suficiente tiempo en ésto como para conocer a todo el mundo en el mundillo. No le va a faltar el trabajo. Así que llega a su casa, deja sobre la mesa del comedor por última vez su bolsa de deportes con los patines y el uniforme y decide, eso sí, permitirse un pequeño homenaje abriendo una pequeña botella de champán que alguien olvidó en una de las escasísimas cenas que, de vez en cuando, organizaba con familiares o amigos. Se pone su camiseta de ir por casa desgastada con un dibujo de Bambi y enciende la tele. Se bebe la copa poco a poco.
Y afuera se oye como un coche se sale de su carril y se estampa contra una farola.

( .... )

Él está sentado en el pequeño balcón de su nueva casa. Mira como, tras estar lloviendo un buen rato, ha salido el sol. No es una metáfora ni nada así. Ahora entra un calorcito muy bueno. Y, entonces mira hacia adentro. Hacia la casa. Y la ve a ella. Y, de repente, se da cuenta de que está más gordita. No se había fijado hasta ahora. Y él también está más gordo. Y ella le mira desde adentro y le sonríe. Y entonces él se da cuenta. Se da cuenta de que los dos están más gordos por que están más felices. Por que son felices como un par de gorditos.

LIBROS QUE VIAJAN.O ALGO ASÍ.

Estoy fumándome un cigarro en la terraza de un bar en Buenos Aires. Del bar en el que trabajo. Tres días a la semana. Ya hace tres meses que llegué, lo cual es bastante extraño por que los primeros veinte días me parecieron una vida y el resto se está pasando volando como una bandada de pajaritos tontos. Como se suele decir. Me estoy tomando un descanso del trabajo y me fumo un cigarro y leo un libro de Heruki Murakami. Y eso me recuerda a mi mismo en una terraza de Beijing fumándome un cigarro y leyendo un libro de relatos de Cortázar. Lo mismo pero al revés. En realidad el ejemplo no vale mucho por que Murakami es japonés, no chino. Pero igual me lo ha recordado.
El libro me lo regaló una amiga el viernes pasado en la librería en la que toco, y es un libro de relatos que empecé a leer en Coimbra por que me lo dejó una chica a la que conocimos Paloma y yo por que estábamos tocando por la calle y reconoció una de mis canciones. Nos invitó a quedarnos a vivir unos días en su casa por que no teníamos dónde dormir.
Los de la librería en la que toco los viernes me invitaron a tocar allí por que me vieron tocando en una cafetería, y, el primer día que llegué allí para tocar, sobre un montón de libros viejos (venden muchos libros de segunda mano), estaba uno llamado "El pájaro pintado", de un escritor polaco que no recuerdo cómo se llama. Hace muchos años un antiguo amante suyo le regaló a Alba este libro cuando los dos vivían en Londres. Pero Alba lo perdió. Cuando yo ya estaba con ella me lo comentó un montón de veces pero nunca lo encontramos. Años más tarde, Alba y yo vivíamos en Chile y viajamos a Buenos Aires y en una feria de segunda mano lo encontramos de nuevo. Alba se puso muy contenta y lo leímos los dos durante el viaje para perderlo de nuevo junto con el resto de nuestra maleta. No volvimos a encontrarlo.
Ahora lo he comprado otra vez sabiendo que en cualquier momento le va a caer un rayo o, vaya usted a saber, se va a caer a los pies de un elefante fugado del zoológico de Recoleta.
No sé muy bien qué quieren decir todas estas cosas pero no me dirán que no resulta inquietante.
Y yo tengo que volver a trabajar.

Ah, y después de Buenos Aires me quiero ir a Tokio.

EL FANTASMA DEL FERNET

Buenos Aires me ha recibido con los brazos tan abiertos que casi me daba miedo oír crac.

Mañana celebro mi primer mes en Buenos Aires. Y me siento como si llevara aquí años.
No sé si es lo que me esperaba o es otra cosa distinta o un poco las dos cosas. Pero es mejor.
Como si llevase toda la vida esperando pasar por aquí en algún momento. Levantarme a echar unos bailes. Suena exagerado? Yo que sé. Igual es una exageración.
Pero me encanta Buenos Aires.
Música, mucha música. Y librerías gigantes y pequeñas y viejas. Y Lore, Sofi, Sara y Edu que me han acogido como si fueran mi familia.
Y bastante vino. Aunque aún no he decidido si soy de Malbec o de Cavernet. Supongo que seré de los dos. Como toda la vida.
Y a veces pasan cosas rarísimas. Que eso es muy importante. He conocido a un taxista que es amigo de Valdano y que antes era millonario y el otro día me bebí unos chupitos con un méjicano que me dijo:
sabes quién era Toni Montana? Pues yo antes era así. Y me contó toda su historia en la mafia. Pagó él los chupitos y me pasé la mitad del tiempo sin saber si me iba a partir la cara. Creo que le gusté. En plan amigo, digo. no nos acostamos ni nada.
Ni besitos.

Y voy a una lavandería de chinos que hablan con acento argentino.

Sobrevivo de tocar y trabajar más bien poco, hago mis primeras incursiones en el tango y empiezo a conocer todos los tugurios nocturnos que hacen risa.
Y algunos hacen mucha risa.

Si que es un poco como te lo imaginas. Pero mejor.

B A I R E S

(Buenos Aires)

La última vez que estuve fumándome un pitillo y bebiendo solo mirando el cielo desde una terraza estaba en Pekín inventándome un viaje. Ahora estoy en Buenos Aires y me encanta Buenos Aires. En seis días aún no había escrito una sola línea. Huele a carne y a chorizo. Y a otra cosa muy rara. Todo el rato. Me han contado una historia de dos chilenos que se conocen y hablan durante ocho horas y no se dan cuenta del tiempo que ha pasado. Pero no la he entendido muy bien. Igual no eran chilenos. A saber. Pero lo de las ocho horas era importante.
Y el viaje va bien. Muy bien. Ya he hecho mi primer pago de paella por techo. Es justo. Y me he quedado dormido en una fiesta. Aunque lo pasé bien. ¿Eso parace que está escrito en argentino? AUNQUE ME LO PASÉ MUY BIEN. Eso es.
Estoy escribiendo canciones nuevas después de meses y todavía no me he jodido un cochino choripan.
Me han ofrecido tocar en un bar todas las semanas y una señora mayor me ha dicho que tengo cara de tanguero en le cola del super y me ha guiñado un ojo. Yo le he devuelto el guiño pero no hemos llegado a mayores.
Vivo en San Telmo y soy más feliz que una perdiz.
Y estoy contento de la aventura. Por que va a ser una gran aventura.
Ah, y como muchas ensaladas. Chúpate esa, Maradona.

(. . . . )

Vale, es un martes. Por la noche. Más o menos. Y ella se tumba en la cama y se pone el ordenador sobre las piernas. Hace justo un año que se separó. Nada grave. Ni terceras personas ni nada así. Todo muy civilizado. Casi peor, piensa ella. Las cosas deberían terminar siempre con cismas. Con catástrofes grandiosas. Con fuegos artificiales. Lo demás es dejar ciervos medio muertos en la carretera. Yo me entiendo. Así que enciende el ordenador. Como ayer y como todas las noches. Y piensa en una buena copa de vino y en un pitillo. Pero no tiene nada más que cola cero y no fuma desde hace tres años. Qué poética la cola cero. Qué mierda que nadie le dedique un poema. Hay que joderse. No podías estropear bien las cosas. Un buen diluvio universal. Un apocalipsis pequeño. De cocina de dos. Sólo los grandes dramas dejan espacio para segundas partes. Las guerras lentas sólo dejan heridos. Bah. A tomar por el culo. Busca en todos los rincones de su casa en busca de un pitillo. Pero no hay. Se hace un café. Perfecto para el insomnio. Piensa que si sigue durmiendo tan poco se va a volver loca. Pero la verdad es que no le incomoda. El insomnio, quiero decir. Lo disfruta a su manera. Le gusta poner la radio, tumbarse y tirarse toda la noche escuchándola. Le da paz. Y se olvida de todo. Al cabo de un ratito. Hasta que suena el despertador.

BEIJING MON AMOUR

VUELVE EL CABARET AMBULANTE

Vuelve el cabaret ambulante en busca de la pirueta perfecta:
jueves 2 de junio caballero reynaldo + mr. perfumme y la hermandad de la alimaña

ANACRONÍAS

CATÁSTROFE NATURAL

Vale, que ya no me quieres. Sí, sí, ya lo sé. Que no quieres estar conmigo y todas esas cosas. Pero escucha. Es que acaba de pasar una cosa. Verás, yo ahora estoy en la estación de Atocha. Ya sabes, la estación de trenes. Y la cosa que ha ocurrido es que, de repente, se han apagado todas las luces. Las de toda la estación, cariño. Y todo el mundo se ha asombrado y todo el mundo se preguntaba qué estaba pasando. Ya sabes, un atentado o algo así. Y así han estado todas las luces apagadas durante unos tres minutos. Y luego se han encendido. Pero mientras estaban apagadas a mi me ha venido a la cabeza una de esas películas. Ya sabes, una de esas películas de desastres y catástrofes naturales como las que veíamos tantos domingos por la tarde. Y me he imaginado el ciclón haciendo volar de repente por los aires todos los trenes y me he imaginado el pánico general y la histeria y me he imaginado mi confusión y mi sordera tras la explosión nuclear o tras el terremoto. Y me he imaginado los minutos siguientes intentando entender qué pasaba y cómo, tras esos minutos, pensaba en ti. Y, aunque ya no estuviésemos juntos, y aunque ya no me quisieras y todo eso, yo sabía que tenía que ir a buscarte, como en El día de Mañana, y me preguntaba si en Valencia estaría pasando lo mismo. El tornado, o el tsunami, o el ataque terrorista. Y me preguntaba si, ante semejante catástrofe humana, tú te habrías dado cuenta de que en realidad todavía me quieres, de que todavía quieres estar conmigo. Y me estarías buscando. Después de tres minutos, como te decía, las luces se han encendido. Y yo ya sé que no me quieres y todo eso. Pero verás, sólo quería que lo supieses.

UN AGUJERO

Se empieza a hurgar entre los dedos de los pies con el índice de su mano derecha. Con la otra mano se sujeta el pie. Está pensando en sus cosas. Echa la vista atrás y todos esos tópicos. Hace balance y eso. Piensa en el campo cuando era un niño y en las chicas de su vida. En películas que ha visto. En realidad no te creas que es tan interesante. No como para escribir un libro ni nada de eso, piensa. Lo típico. Mala generación. No lucharon demasiado, no viajaban mucho. Bueno, trabajaron y se casaron. Casi todos tuvieron hijos. Alguna infidelidad, a las esposas, al modo de vida, nada importante. Eso sí, todo el mundo tiene sus evasiones, sus secretos. Ahora esta separado. Eso también es muy de su generación. Lástima de películas de amor. Nos tomaron bien el pelo. Vale, en todo caso, enciende la tele y hacen un programa muy molón ( aunque tiene casi cuarenta años, todavía utiliza este tipo de expresiones). Es un concurso en el que varios aspirantes a fantásticos premios, tienen que engañar a una chica joven para que los elija para ser su pareja. Televisiones con TDT, cohes de lujo y un apartamento de vacaciones. Caramba, no está nada mal. Antes no veía tanto la tele, pero es que ahora está enfermo. Nada muy grave, pero ya no tiene muchas ganas de salir. Total, nunca había salido demasiado.
Él era un hombre normal. Compraba el periódico y ese tipo de cosas. Pero un día se levanta con una idea en la cabeza. Y se toma un café y sabe que tiene en la cabeza una gran obra maestra. Y esa idea es un agujero en el suelo. Un agujero gigante. Como no se ha visto nunca. La mayor obra de arte. Así que sale a la calle y se toma otro café y compra todo lo necesario. Compra una pala y compra un cubo y compra una fontal y compra una cuerda y compra un pico. Y se mira las manos y dice: están son las manos que harán el agujero. Estas manos están echas para hacer el agujero. Y se pone a ello. Y la gente, al principio, no dice nada. Pero luego dice: pobrecito, está loco. Y dice: debe sentirse muy solo. Pero el sigue cavando. Y piensa que por fín sabe lo que tiene que hacer y piensa en lo que dirán todos cuando acabe el agujero. Y el agujero cada vez es más grande y la gente se asombra de lo grande que es. Algunos pasan por delante y lo aplauden. Y otros toman fotos. Y él piensa: aquí ya casi cabe un tren. Es mi obra maestra. Y de repente la gente empieza a dejar donativos y a dejar comida y regalos. Y la prensa hace reportajes. Y llega un día en que el agujero es realmente profundo. Y primero encuentra arena y después encuentra tierra y después encuentra agua y después otra vez arena. Encuentra muchas cosas. Y piensa: ésto me da fe. Y: soy como una estrella del rock. Y se acuerda por un momento de su vida antes del agujero. Su vida antes de la obra maestra. Y casi no se acuerda. Y piensa en qué hará después del agujero. Y no sabe que hará. A lo mejor un viaje. Y piensa en su trabajo y no puede entender como podía ir a trabajar. Cómo hacía eso. Y piensa en su vida antes del agujero y no entiende cómo podía vivir así. Y se pregunta si llegará al otro lado. Y que habrá al otro lado. Y la gente dice: HAZLO. LLEGA AL OTRO LADO. Pero eso todavía está lejos. Para eso queda mucho trabajo. Las cosas no se hacen de la noche a la mañana. Y la gente dice: VAS A LLEGAR HASTA EL MISMÍSIMO INFIERNO. Pero eso son habladurías. Por que el infierno no existe.

( .... )

una mujer tiene un pájaro en una jaula. un pájaro de colores. lo mira y, de repente, se acuerda de una cosa que le pasó hace tiempo. baja corriendo a la calle y entra en una tienda y compra un montón de cosas. cosas de todos los colores. sube de nuevo a casa y se pone manos a la obra. al cabo de un rato no muy largo saca del horno un flamante pastel de ciruela y cualquiera diría que es una brillante astronauta a punto de partir al espacio.

RESULTA - MR. PÈRFUMME Y LA HERMANDAD DE LA ALIMAÑA from Turanga Films on Vimeo.

QUE CRUDA ES LA BOHEMIA from Mr. Perfumme on Vimeo.

acuerdo yakuza

habían llegado a un acuerdo. pero ese tipo de acuerdos ya se sabe que nunca se cumplen. bueno, o casi nunca. él era un asesino yakuza, ella inventaba ciudades que luego nadie construía. eran tiempos de bonanza, así que poco importaba. a él no le gustaba mucho hablar de su trabajo, pero ella lo respetaba. así que pasaban las noches hablando de las ciudades que ella imaginaba. les gustaba pasar las horas así. se iban a hacer viejos juntos. él no permitiría que lo mataran y ella lo amaba. el caso es que habían llegado a un acuerdo. aunque no tuvieran hijos. y los días iban pasando. había ocasiones, cuando él trabajaba temprano, que le preparaba a ella un buen desayuno. y, si él llegaba tarde y herido del trabajo, siempre tenía una buena sopa caliente de miso esperándolo junto a los dibujos que ella había estado haciendo durante todo el día. hacían mucho el amor. sobretodo en invierno. él no amaba su trabajo pero lo cumplía con eficiencia. normalmente no era mucho más que romper un par de dedos a algún pagador retrasado. tenían una bonita casa con un enorme jardín que ella cuidaba con esmero. así eran las cosas. y se prometían que tenían un acuerdo. pero este tipo de acuerdos ya se sabe que casi nunca se cumplen. así que él un día tiene que viajar a tokio por trabajo. y allí recibe un balazo por error. si es que se puede recibir un balazo por error. a ella se le encoje el corazón. y coje un tren en cuanto se entera y acude al hospital donde dos policias lo custodian. hasta su habitación. pero no le dejan entrar. y se arrepiente de no haber tenido hijos. y, vete tu a saber por qué, se acuerda del trato que tenían.

EL PAÍS DE LOS SUEÑOS

mickey vuelve de la fábrica y se sirve un vaso de whisky. con lo que tu has sido mickey. bueno, ya vendrán tiempos mejores. se calienta algo de comer. minnie se fué hace dos años y a mickey le duelen las manos de la cadena de montaje. es la crisis, ya pasará. eso al menos es lo que dicen todos. el plato de comida del perro aún está lleno. eso es lo que pasa cuando ya no tienes perro, piensa. esta noche, donald vendrá a buscarlo y harán lo que hacen siempre. ir a un bar, beber hasta perder el conocimiento, no hablar demasiado. es una manera bastante varonil y tradicional de lamerse las heridas. los chicos no lloran, al menos en la ciudad de los sueños. que piadosa es la recesión. donald perdió su empleo hace año y medio, así que pagará mickey. venga esa última ronda que mañana hay que trabajar.

mono seco

el inquilino de arriba es muy molesto. y raro. hace ruidos raros. ya se que en todas las casas se oyen ruidos raros del piso de arriba. pero es que el inquilino de arriba es muy raro. yo está mañana volvía con las bolsas de la compra. y me lo he cruzado en el rellano. nustro rellano es una mierda. es diminuto. el caso es que me lo he cruzado. y ya traía esa expresión. esa expresión rara. como de mono seco. sí. esa es la cara que tiene. bueno, la cara no. la expresión. expresión de mono seco. y cojo y le digo: buenos días. y me dice: buenos días. como si yo fuera tonto. como si no viese tras sus buenos días su expresión de mono seco. de muñeco de cera. y nos subimos al ascensor. y yo, para probarlo, le vuelvo a decir: buenos días. ya sabes. como si no se lo hubiese dicho ya antes. y el coge y me dice: buenos días. otra vez. como si nada. así que llegamos al segundo piso. mi piso. y yo voy y hago una última voltereta en el aire. y le digo: ¿ cómo está tu madre? y el me dice: usted no conoce a mi madre. como si no lo supiera. claro que no conozco a tu madre, mono seco. pero te voy a desenmascarar. a ti y a tus ruidos. así que estoy trazando un plan, por que esto no va a quedar así. por que no puedes hacer lo que te de la gana y andar siempre por ahí con esa expresión. como si nada. como si vivieras sólo en el mundo. y cuando te quite tu careta de mono seco, todos verán lo que hay detrás. lo que escondes con esa expresión de muñeco de cera. y no me volverás a molestar.

CATACLISMO

de repente, OH, CIELOS, hay una tormenta eléctrica, y todos los postes de la luz comienzan a caer uno a uno como uno de esos juegos tontos del dominó. los gobiernos se ponen muy nerviosos y reúnen en un tiempo récord a especialistas de todas las ramas de la ciencia para llegar hasta alguna solución. han empezado a caerse los pájaros del cielo. nadie sabe muy bien que pasa y un hombre dice por la tele que es el final. que no nos hemos comportado como nos teníamos que comportar y esto es el final. que ya lo decía la biblia. es un fenómeno único. nunca se había visto nada igual. así que hay un montón de gente que empieza a lanzarse desde lo alto de los edificios en una ciudad de brasil. en francia le quitan hierro y china cierra todas sus fronteras por si acaso. ¿ por si acaso qué? dice un analista ruso. es como lo de la gripe. siempre son los chinos. irán apunta con sus armas nucleares hacia estados unidos y estados unidos hacia todos lados. hay gente cavando en sus jardines y cavando en los jardines de sus vecinos para construir búnqueres. a alguien le disparan para robarle el coche y todo el mundo habla de que hay un airbus o una nave o algo así recojiendo a líderes mundiales, actores famosos, multimillonarios, intelectuales y especialistas para llevarlos al interior de una montaña en el desierto de nevada.
después de cinco horas comienza a dejar de llover. y sale un arcoiris estupendo.

( .... )

el primer amago es el de mirarme las manos. nada. puedo oir el ruido de los coches pero no puedo abrir los ojos. huele a humo de tubo de escape. el acto reflejo es el de recordar, intentar recordar. que hice ayer. lo normal. vi la tele, cené una pizza congelada. odio esas pizzas congeladas. vi más la tele. me quedé dormido en el sofá. yo solo. pensaba que me iba a gustar vivir solo. no me gusta nada. no bebí. oigo ruido de los coches y no puedo abrir los ojos. pero no estoy muy preocupado. no siento ansiedad. eso es raro. a lo mejor es un sueño. a lo mejor si que bebí y el sueño fue lo de la pizza. lo de la pizza congelada. vale. segunda intentona. voy a mover los pies. no me siento los pies. a lo mejor estoy en coma. a lo mejor bebí y cojí el coche y me estampé con un árbol y estoy en coma. no sería tan raro. pero yo creo que no bebí. a saber. espera. noto un poco la luz debajo de los párpados. voy a intentar abrirlos. y el ruido es más fuerte. y el olor a humo. pero no me muevo. a lo mejor debería hacer cambios. a lo mejor esto es por no hacer cambios. lo he pensado un millón de veces. lo de hacer cambios. a mejor. beber menos, salir a correr, comer sano, dejar de fumar, tener aficiones, buscar un trabajo mejor. esas cosas. cambios a mejor. cada vez noto más la luz. creo que puedo abrir los ojos. los abro. veo la gran vía. definitivamente debo de estar dormido. yo he trabajado muchos años en la gran vía. y esa es la cafetería donde he desayunado durante diez años de lunes a viernes sin faltar ni un sólo día. yo nunca me pongo enfermo. mi padre, en cincuenta años de trabajo, no faltó nunca al trabajo. y al llegar a casa siempre tenía una sonrisa en la cara. y daba igual que hubiera de comer, el siempre se lo comía con la sonrisa en la cara. y vuelta al trabajo. el caso es que veo la gran vía, y puede que eso no sea una gran cosa. pero no me veo a mi. y eso si que es más raro. quiero decir, ¿ y yo? ¿ dónde estoy yo? seguramente dormido. en mi sofá. ayer bebería. está claro. no se me ocurren muchas más explicaciones. aunque siento unas ciertas cosquillitas. cosquillitas en la barriga. cuando pasan los coches. y entonces me doy cuenta de una cosa. empiezo a sentir una mano. y está apretando algo. y puedo girar la cabeza. y veo que estás ahí. llevas todo el rato a mi lado. estamos los dos tumbados juntos desde el principio. es un poco raro ¿verdad? quiero decir, tu tampoco lo esperabas, ¿no? te has despertado tan tranquila aquí. y veo la gran vía y veo la cafetería y, de algún modo, un modo extraño, te veo a ti. y siento las cosquillitas cada vez que pasan los coches. y empiezo a notar más cosas. empiezo a notar las farolas. y las tiendas de ropa cara. y noto una pareja que pasa de la mano y noto a un hombre y a su perro. y entonces me doy cuenta de lo que pasa. creo que entiendo lo que pasa. y lo que pasa es que tu y yo estamos tumbados y estamos cojidos de la mano y somos la gran vía. tu y yo somos la gran vía. con todas sus cosas. y los cohes nos atraviesan y la gente nos cruza. y, yo no se que pensarás tu, pero pienso que no se está tan mal. no está tan mal ser una gran vía. a pesar del ruido y esas cosas. y pienso que a lo mejor es para siempre. nos hemos convertido en una gan vía para siempre. aunque sea un poco raro. aunque sea inesperado. yo que sé. pero que no se está tan mal. ¿ a ti que te parece? y se me ocurre que podemos mirar pasar los coches un rato. que es divertido. y luego ya veremos.

( .... )

venga coño. un poco de poesía. aunque sea poesía de bandejita de plástico. aunque sea poesía de estantería. de colorines. esto lo está pensando en mitad de un pasillo de mercadona. rodeado de carteles de ofertas y de salsas rebajadas. que buenos precios, coño. mateo, su hijo, va subido en el carro y no parece demasiado preocupado en la poesía. el también se llama mateo. resulta que la mujer de mateo murió hace dos años en un accidente de tráfico, y, por lo visto, las muertes inesperadas son más difíciles de superar. son cosas que pasan, claro. mateo se acuesta con mujeres que conoce en los bares habitualmente. aún es un hombre guapo. lo que pasa es que se ha formado un agujero muy grande en mitad de su cama que no consigue tapar y que no le deja dormir. así que suele estar bastante cansado. hay algunas veces, como ahora mismo en el supermercado, en las que mateo se sorprende pensando en su mujer y y en lo que la echa de menos y en que hubiese preferido que ella siguiese con el y hubiese muerto su hijo. pero en seguida se saca esas cosas de la cabeza. también le da muchas vueltas a lo de la poesía. a lo de hacer un poco más de poesía. no escribiendo ni nada así. sólo hacer un poco más de poesía. esta noche mateo ha quedado con una mujer, así que preparará la cena a su hijo, esperará que llegue la canguro y saldrá a la calle. lo que pasa es que mateo no sabe que en el momento exacto en que suba a su coche un fragmento de meteorito en llamas irá a aterrizar justamente en su plaza de garage. llamemoslo poesía.

DUNKIN DONNUTS

( .... )

que, OYE, vamos a conseguir un montón de globos. que los globos son fáciles de conseguir. globos de colores. qué carajo. eso es fácil. y vamos a conseguir elefantes, que nos somos cobardes. aunque sea más difícil. el resto ya te lo imaginas. y barcas. barcas de esas con forma de cisne. y vamos a hacer una cosa nueva. con todo ese material. ya se nos ocurrirá algo. algo nuevo. un poco nuevo. y después nos vamos a ir de vacaciones. que nos las merecemos. a donde sea. lo importante es hacerlo de esa manera. de esa manera nueva. y nadie podrá decir que no fuimos fuertes. que no fuimos invencibles.

( .... )

el fenómeno ovni lo padecen más las personas aficionadas a la música de cámara. parece ridículo pero es así. y hay una enfermedad llamada comunmente " la maldición húngara" que consiste en que las personas que la sufren pierden la noción de los límites. aunque hay muy pocos casos. hay un hombre en estambul que bajó un día de su casa y que, al volver, tenía un aspecto totalmente distinto pero recordaba perfectamente los pequeños detalles. cosas como que había hecho un catorce de febrero de cinco años antes. su familia lo abandonó por que resultaba un don condenadamente molesto. resulta muy complicado de explicar si no lo has vivido en tus carnes. la gente, normalmente, pasa etapas en las que tiene muchas ganas de follar y etapas en las que pierde la líbido. pero luego vuelve a tener ganas de follar. y hay un escritor español insufriblemente pesado que le ha escrito un libro a su gato por que salvó la vida de su sobrina en un accidente en un ascensor. yo hoy me he levantado y no me acuerdo de algunas cosas. pero me acuerdo de otras.

este viernes en el flow vuelven las alimañas

plaza de honduras/23h

MANIFIESTO PAJARERO

partamos del pájaro. la pajarería no admite rehenes. vamos a partir del pájaro y vamos a extendernos hasta LO OTRO.

( .... )

son las manías de cada uno. yo tengo muchas manías. millones de manías. no me duermo si no es con la radio puesta. no soy una psicópata ni nada así. pero no atravieso mi mejor momento. en todo caso son las manías de cada uno. y yo tengo las mías. laura es una escritora. escribe relatos y obras de teatro y cosas así. nada de poemas. los poemas no tienen mucho sentido. ¿quién coño escribe poemas? yo te lo diré: los perdedores. los poemas no tienen sentido. lo que pasa es que laura sólo sabe escribir cosas cortas. cosas etéreas y bonitas. y cortas. y ya me dirás tu si eso es mucho mejor que escribir poemas. lo que pasa es que laura ya no quiere escribir esas cosas. relatos si. obras de teatro si. pero a laura ahora lo que le gusta es escribir como carver. lo que pasa es que a veces se le escapa. y se pone a escribir cosas bonitas. cosas de mierda. y se pone a escrbir cosas sobre ella. pero eso se acabó. y si se escapa, pues a la mierda con ello. y si se escapa, ya veremos. que coño. ahora escribimos como carver. entonces laura ahora es una escritora alcohólica. y mira tú por donde,fuma un pitillo en el porche de la casa. bueno, de su casa.y se acerca peter. ella casi no lo conoce. peter le pide un pitillo. peter está hecho papilla. ha pasado todo el verano en una mierda de casa de campo. peter se acaba de divorciar y bebe mucho. laura va a empezar a escribir cosas más largas. y más interesantes. como carver.

el intruso en el octubre

david pascual huertas a.k.a el intruso en el arrt d´acció
10/05/08

qué cruda es la bohemia

a partir de hoy mismo y todas las semanas tendréis una columna sobre música y cosas de esas que a veces se piensan en: http://prozacparaelpopespanol.blogspot.com/
el blog sobre música más soviético de la tierra de chimo bayo.

ESTE ES UN BLOG SOBRE PÁJAROS

(vía maría de los dilemas)

cuento de navidad con futbolista

enrique salas es futbolista. un futbolista de esos que ganan mucho dinero y salen con modelos y compran coches alucinantes y caros. y un día va andando por la calle, (por que a enrique le sigue gustando el contacto con la gente), y a una señora con un montón de bolsas de plástico del caprabo se le cae toda la compra justo delante de el. enrique es un hombre de ciencias, no cree en todas esas cosas del destino y esas tonterías. es el único jugador de su plantilla que tiene una carrera. pero se enamora de ella perdidamente. a ver, enrique, no puedes enamorarte de una señora de cincuenta y seis años que trabaja reponiendo productos de belleza en unos grandes almacenes. no es natural. vamos a ver, enrique. mire, mister, el amor no es futbol, y yo amo a esa mujer. la boda es una de esas bodas discretas. nada de lujos ni de invitados de postín. la mujer de enrique es una cocinera increible. eso no admite discusión. así que el día que enrique, cansado después del entrenamiento de la tarde, descubre que aunque las verduras y la carne de la cena están tan deliciosas como siempre, el arroz está prácticamente crudo, inmediatamente, siente una punzada en el corazón. cariño, ¿ te encuentras bien?, claro amor mío ¿por que?. y enrique no dice nada. de todos modos, apenas prueban la cena. enrique, tienes que entender que esto es una situación irreversible. tu mujer no va a mejorar. tu mujer va a empeorar. enrique, no va a ser rápido. la verdad es que tres semanas después enrique está hablando con su abogado solucionando todo el papeleo legal de la defunción de su mujer. eso es bastante rápido, enrique.

( .... )

la última vez que miró por la ventana había un pájaro cantando. el se estaba acabando un café y estaba desnudo. era de naturaleza naturalista. igual, no sabía absolutamente de pájaros, así que decidió por pura poética arbitraria que el pájaro debía de ser un petirrojo. caray, que bien sienta el primer pitillo del día. sobretodo con un café. todo estaba cerrado en la ciudad excepto el pico del petirrojo. miraba el pájaro y se imaginaba esa sensación que se supone que uno tiene que tener cuando por la mañana mira a un pájaro cantar. entonces recibe una llamada en el fijo de casa. todo esto es antes de lo móviles y esas cosas, claro. es una historia antigua. y el no sabe que es la última vez que mira por esa ventana. se pone su mejor traje, y baja a por más pitillos.

( .... )

se me ha ido el santo al cielo. hay que ver como son los santos. vale, y la historia empieza con: un hombre se despierta. mete las manos en los bolsillos de sus pantalones y se acuerda de que tiene un papelito doblado en el bolsillo. saca el papelito y lo lee. caramba. vaya cosas pone. y el hombre se pone los pantalones y decide bajar a la calle. y se va a tomar un café. la camarera tiene cara de lechuga mustia pero sirve el café como si fuera una bailarina checoslovaca. vuelve a leer el papelito y esta vez se ríe mucho. la camarera ni se extraña. total, una ve de todo.

(sobre creencias en el sistema solar)

oh, ciervos!!

(....)

a mi nunca me han gustado mucho los niños. pero ahora me gustan. y quiero uno. ayer vi a dos niños discutiendo. más o menos. uno le pedía disculpas al otro por haberle metido el dedo en el ojo. por lo que se ve, el, en realidad quería darle en la nariz. así que le decía: vale, olvídalo. ahora tu puedes meterme el dedo en el ojo. a mi me parece bastante justo. así que ahora quiero un niño. no se si para siempre.

como un pájaro en un cable.

como un pájaro en un cable.

hoy el espacio aéreo vuelve a la normalidad

( pero Ella está despitada pensando en sus cosas)



( imágen de: reubenmiller.com )

homenaje a vic chesnutt con participación perfumada

(....)

el satélite ruso, abandonado a su suerte hace días por el gobierno comunista, avanza como un demonio hacia una lluvia de asteroides. y parece lento. muy lento. y nadie antes lo había hecho. nadie así de despacio.
parece una heroicidad, que diría alguien. si hubiese alguien, piensa.
y aparece un agujero de gusano gigante dispuesto a devorarlo todo con sus tres hileras de dientes.
y los constantes movimientos grabitatorios le recuerdan a El una frase. y la frase es: el bicho que te ha picado bien merece un documental. y El no sabe por que se lo recuerda. pero decide que así ya está bien.

y mientras tanto, en la tierra, se derrite todo el hielo de moskú.

respecto a lo del volcán, bueno, y respecto a todo eso de que en el 2046 todos vamos a ser ciborgs chinos y nos vamos a enamorar, se me ocurre una cosa. pero seamos cautos.

teoría del caos o efecto mariposa:

en islandia un volcán entra en erupción, y, de repente, en valencia yo me quedo con las maletas y sin avión.

berlinlondres04 (interludio)

El piensa que echaba de menos esperar en aeropuertos. y que se lía con la teoría. que lo que siempre se le ha dado bien es la práctica. y piensa que hacía mucho que no lo hacía. lo de esperar en aeropuertos, quiero decir. por que los aviones son muy bonitos en las distancias largas. y a El no se le dan bien las distancias largas. y entonces piensa también en niños y en un libro y en el siguiente avión. y, de repente, en medio, otra historia distinta. una sobre gorvachow y sobre hacerse viejos y sobre otros aviones y sobre otras ciudades. y Ella dice, oye, gorvachov, que buena historia.

berlinlondres03 ( o instrucciones para caerse de una escalera )

instrucciones para caerse de una escalera.
Einleitung um eine treppe runterzufallen.

( leerlo al reves)
Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).
Llegando en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso

( fotografía de maría de los dilemas/ texto de cortazar )

berlinlondres02 (o el salmón)

berlinlondres01

vamos a ver. por empezar por algún sitio. a mi en berlín siempre me pasan cosas. cosas raras. pero ahora estamos cuatro horas antes y decidimos que la mejor idea, LA MEJOR IDEA, es comprar una botella de vino y ver el atardecer por detrás de un centro comercial de fitness en milán. y nos paece bonito. y eso debe ser algo. y entonces, conocemos a fausto, que tiene una crisis existencial de tres días. que se acaba mañana. y estamos en un sótano en neukölln a las dos de la mañana viendo una performance de un alemán que me recuerda irremediáblemente a poules. que es el francés más molón que existe. al menos el más molón que yo conozco. seguimos sin noticias bielorrusas de la nave nodriza. ( bueno, un poco). de momento hemos descubierto unas cuantas cosas. cambio de planes. oye, todos los caminos dan hacia los dos lados.

MR.PÈRFUMME REUNIFICA ALEMANIA!!

el cabaret soviético de mr.pèrfumme continúa girando en su intento de pirueta perfecta, de truco definitivo. abandonado a su suerte por las alimañas en mitad de una lluvia de asteroides y perdido y resucitado como un nuevo y brillante cosmonauta bielorruso, mr.pérfumme estará tocando en solitario y sin su añorada orquesta circense de alimañas en BERLÍN el 10 DE ABRIL.

cojan aviones, los aviones son muy bonitos y muy literarios.
cojan aviones y vuelen. sólo para ver qué pasa.

MR. PERFUMME. RESULTA from Au Agenda Urbana on Vimeo.

(inventario n9 de semana santa)

que las cosas pasan y la gente va al cielo. o flota. o lo que sea que hace la gente. y que, a veces, alguien de repente se calla mucho rato. o para siempre. y entonces lo mejor es hacer una lista. como a ella le gusta hacer listas. y entonces hay que cojer aviones o autobuses por que alguien se ha muerto. que es una cosa muy rara. pero que también pasa. por que a veces la gente es demasiado grande para sus zapatos.

BERLÍN 10 DE ABRIL

MR.PÈRFUMME TOCANDO EN BERLÍN!!

SÁBADO 10 DE ABRIL EN ALTES FINANZANM

entonces, ÉL se levanta, despacio, y a través del cristal le repite: te lo repito, provocar incendios debería estar becado. todos somos pirómanos no practicantes. y, en ese momento, de acuerdo, no quiero discutir más. qué carajo, las cosas pasan, y los pájaros se caen, y eso es lo que los demás llamamos gravedad. aun que a ti se te escape. aunque te de miedo, cielo. es como aquella vieja película que vimos. lo que pasa es que tu siempre te duermes.

el sábado la alimañada y megaphone en el instituto francés

y el jueves presentación del documental de jackson milicia en el colegio mayor luis vives

La última vez que te vi estabas en parís. La última vez que te vi en parís tenías la cara blanca y los ojos castaños y las manos enrojecidas. Hicimos de corazón tripas y de las tripas un agujero y nos quedamos callados. La última vez que te vi en parís ya casi no estabas, ya casi te habías ido. Nunca contamos estrellas, nunca fuimos al cine, nunca follamos por primera vez. La última vez que nos vimos, que en realidad, no fue en parís, ya éramos poco más que los restos de nuestro paso por allí. Las cajas de cartón que flotando como niños tontos, sobrevivían al naufragio. Aníbal se está masturbando. Laura, que tenía una mano deformada y pequeña, en efecto se fue. Dio un portazo y parece que escribió una nota, pero que se le olvidó dejarla en el imán de la nevera. Nunca contamos estrellas, nunca fuimos al cine, nunca follamos por primera vez.

11 de marzo en el colegio mayor luis vives

PRESENTACIÓN DE "QUÉ CARAJO SOSTIENE EL AMOR" UN DOCUMENTAL SOBRE JACKSON MILICIA DE TARÁNTULAS PENTIUM

conciertos de mr.perfumme y la hermandad de la alimaña

jueves 25, en el nasty de madrid
5 de marzo, presentación del disco de la caverna
13 de marzo, junto a megaphone ou la mort en el instituto francés

ya saben: www.myspace.com/mrperfumme

se cuece acción en lisboa...

videos y performance

videos de javier marisco, azucena gonzález, emilia galopi y un servidor.

performance en la inauguración de don charli pedrón

performance "intento de volar n8" y concierto-cabaret de charli y los afters.
ea, todo el mundo a bailotear.

GRABANDO

cosas que tienen que ver con otras cosas

BAJO LA VENTANA HAY UN VOLCÁN

Bajo la ventana hay un volcán. Ojalá no tengas que bajar nunca. Se me ocurre que hasta ahora, por la mañana, cuando nos despertábamos, tu tenías la espalda llena de petirrojos, y que, de repente, un día ya no. Y que las cosas deben de ser así siempre aunque nosotros no lo sepamos, o aunque no lo recordemos. Eso es, a grandes rasgos, lo que ponía en la nota. Lo que pasa con este tipo de notas es que casi nunca puedes estar seguro del todo de lo que significan. Es decir, hoy significan algo y en dos semanas, cuando se vuelven a leer, alguien ha cambiado todas las palabras. No las letras, sino su contenido. Alguien ha puesto todo patas arriba. Como sea, y aunque parezca absurdo, ÉL en estos casos siempre pensaba en Ivan Petrovich, un futbolista bielorruso que poseía el extraño record de ser el único hombre del mundo que había ganado una liga rusa y había viajado al espacio. Y no como uno de esos excéntricos turistas multimillonarios, sino como uno de los tres tripulantes del transportador Voidjka III. No existen tantos cosmonautas como astronautas, para que nos entendamos. El motivo por el que el señor Petrovich despertaba tanta curiosidad en ÉL, o era un verdadero misterio o simplemente no se lo contó nunca a nadie, pero en todo caso hablaba de él continuamente, y, peor aún, pensaba en él constantemente.
Sea como fuere, resulta que hoy está en el hospital por que lleva dos días con jaquecas, y hay una lluvia tan exagerada que parece que vayan a caerse todas las puertas del mundo. Y todo el hospital es un caos lleno de goteras, y tardan horas en atenderle, y finalmente disculpe señor tome esta cama y tome estos calmantes y, amablemente, le dicen que por la mañana lo verá un médico que, además, es muy bueno. A las cinco y veinticinco de la madrugada se muere. Pero es que, ESCÚCHEME, hey, eso pasa a veces, piensa una enfermera.

este domingo, en el sporting de russafa

A): Y cuando nos pidan un motivo, cuando de verdad nos pidan un motivo, se los explicaremos con pelos y señales. Y les diremos: estos son nuestros motivos. A ver que os parecen.

B): Y nuestros motivos serán fuertes y brillantes por que nacerán de un sitio nuevo a pesar de ser motivos muy antiguos. Y también serán motivos nuevos. Y saldrán de un sitio nuevo y que hace mucho daño pero que, a la vez, es el único sitio del mundo donde queremos estar.

A): Por que es el único sitio del mundo en el que estamos los dos a la vez, y por que todos nuestros motivos giran en torno a ese sitio, por que todos nuestros motivos giran en torno a estar los dos a la vez y por que daría ahora mismo los dos brazos y le arrancaría la piel a tiras a cualquiera que intentase quitarnos ese sitio. Aunque duela. Aunque duelas. Por que intentar duele. Que carajo. Y por que todo lo que es BUENO, tiene que doler. Por que todo lo que es BELLO, tiene que doler. Por que nosotros queríamos atravesar el espacio, aunque no lo dijésemos, y eso tiene que doler. Por que a veces nos herimos y duele.

B): Y de todo esto es de donde salen nuestros motivos, y nuestros motivos son los más fuertes del mundo. Y son como raíces enormes que nos atan muy estrechamente para que nunca se nos olvide como es el tacto de nuestra piel, y para que nunca se nos olviden nuestros motivos, que son de los dos. Y para que nunca se nos olvide que nos lo hemos prometido, que, aunque no nos lo hayamos dicho, tu y yo vamos a atravesar el espacio. Los dos solos.

SIN PAISAJES QUE PINTAR. ENCUENTRO DE ARTE DE ACCIÓN DE BORRIOL.